é que a velocidade da noite é de natureza diferente: está além da noção de espaço. é incrível o que acontece e, como tudo o que é incrível, é difícil de explicar. se não fosse a quarta dimensão me puxando pelo pé, beiraria o perfeito: e isso sem cápsulas de Frontal. parece até aquela transubstanciação do cara de bigodes que toma antidepressivos, mas vou deixar essa no ar pra dar um tchans com tempero babacol. provavelmente até corte esta parte depois.
(é que ainda me falta aquela segurança ébria)
[ - nos fones música chata para pessoas entediantes. (putz, e como eu gosto disso!) ]
enquanto isso, entre os dois tímpanos choquezinhos correm de um lado para o outro como vozinhas de tico e teco, mastigando com os nervos maldiçõeszinhas corriqueiras típicas de um sujeitinho mal humorado... permeado e rodeado por egotrips alienígenas unindo pólos magnéticos negativos (como se pudesse-se ser essencialmente hedonista e blasé ao mesmo tempo, e inventar concordâncias sob a muleta da 'licença poética'), pensando que é desse vício em pequenos prazeres instantâneos, voláteis, que nos enchemos do mundo e dessa mania de separar adjetivos por vírgula. - a sensação de ter injetado um chá de boldo bem forte através de um funil cravado na parte de trás da minha cabeça deveria ser mais agradável. chá de boldo é do caralho.
[ (ficar sentado reclamando das coisas é um trabalho árduo a ser cumprido.) ]
sabe quando suas moléculas vibram freneticamente em uma febre baixa e o estado de endoebulição começa a querer transbordar mas não consegue esvair-se, chocando-se como uma tsunami arrastada e preguiçosa num muro de tijolos feitos do barro da auto-imagem cozido no calor do receio de soar verborrágico ou chover no molhado? tipo, que foda ter que pensar como quem pega o bonde andando e ainda quer sentar na janela. isso trava o desenvolvimento de uma forma, que nada daí em diante cresce sem se entrelaçar com as fasciculadas raízes desse fel praguejante. tateando no escuro até encontrar um canto longe das vistas alheias, como se isso fizesse algum sentido naquele instante. (o nível do butano no isqueiro desce como frames espaçados de câmeras antigas) ...caminhando a esmo sem saber se se quer companhia - companhias geralmente perguntam "aonde estamos indo?" ou coisas aborrecidas desse tipo. eu prefiro lembrar que não acreditei quando, no encerramento do jardim II, apresentaram à molecada (fitando-o tão embasbacada quanto o piloto s.e. perdido no deserto) o pequeno príncipe em pessoa...
...era o filho da diretora, com suas lindas bochechas rosadas, usando uma manta azul.
